Palabras

Las palabras están enraizadas a una historia; están relacionadas con representaciones que que se escapan, muy a menudo, a la conciencia de los locutores, pero que influyen en nuestras emociones. Hay palabra suaves, palabras que sirven para calmar el corazón y otras que hieren. Hay palabras que emocionan a un pueblo y cambian el mundo. Y hay, por otro lado, palabras que son veneno, palabras que se infiltran en la sangre como una droga, pervienten el deseo y oscurecen el juicio. "Desarrollo" es una de esas palabras tóxicas.

Serge Latouche, Sobrevivir al desarrollo

Bon aniversari

La belleza se esconde colgada,
en una hamaca,
de tragos fugaces.
Los labios se encuentran
con lenguas dormidas,
jugando a ser amantes,
jugando a ser niños,
felices y juntos.
Esperan ausentes,
el amanecer,
que los retornara al mundo.

Una fotografia,
se pinta, en sepia
donde las almas duermen,
balaceadas perfectas,
por el juego de amar.

Ca Gerard

Que la noche sonria
fria, guardiana del sueño.
En el sofa azul, de notas,
escondidas entre las volutas,
fluidos de marihuana.

Las esferas, dioses del tiempo,
permaneces cerradas.
Un cangrejo diabolico,
escondido en la cerveza,
recorre la piel de la pareja.
Bendice su sexo, sus miradas y sus pensamientos.
- Que el jazz os guie,
y el whiski os deje su sabor,
que cuando la vida es sueño,
Las noches, sueños son.

Agradable mortuori

Brisa d'un mar suau
i huracà vers la Terra;
Res li falta,
però no viu en pau.
Es pregunta: què li passa?
Per què ha de sofrir?
El silenci és brasa
i la paraula foc,
que converteix tota esperanza
en el preludi de la mort


-G.Manta-

Tinta de petroleo

¿ Sientes la presión ?
es el vacío de la ausencia,
el aire limpio en mis pulmones.

¿ Sientes la presión ?
es mi piel rapada a cuchillazos

¿Todavía, no sientes la presión ?
No sientes mis huesos rotos para ser roídos,
mi sangre ennegrecida por tus agujas partidas,
mis células perdidas, por tu puta avaricia.

Todavía no sientes,no,
pero sentirás.

Me cortarán las manos
los pies, la garganta.
pero estos versos gritarán,
en mi memoria, sobre mi tierra.

Con tinta de petroleo están escritos

L'Argilaga

Quiero perderme por los viñedos,

acariciando las calavera sin nombre guardada.

Que un medico profanó, en el cementerio

de libros olvidados por sus creadores.

El fuego de la chimenea, se cala por las grietas

del escudo maldecido que la luz corona,

una cocina que guarda el espíritu, 

de reinas de verde delantal.

Notas desafinadas marcan el compás,

en el que las vigas caen muertas.


"Un secreto vale lo que aquellos de quienes tenemos que guardarlo"
La sombra del viento.

Noche, como otra cualquiera

folio de a-tres
donde dos juegan
y se pierde entre la estrellas.

Balancín sonoro,
de sueños y vidas
duermen dos almas
que por un día encajan.

Galletas de chocolate,
y cigarro a medio acabar,
dan sabor a la noche de melancolía inscrita.

Donde dos se juntan,
y uno queda sin nada.
Nada más que poesía, y sueños insoñables,
entre sonido de besos ajenos
que finas agujas clavan.

Ironía del destino
que cruel nos de devuelve,
una realidad  pagana.
De vírgenes, que son prostitutas.
Mea culpa,
sueño con fantasías,
sueño con imposibles,
que otros realizaran por mi.

Susurros se esconden en las sombras,
que debieron ser míos
y otras en las sombras quedaron

Futuro

Un paso tras otro
un plástico que rueda,
con papeles que juegan a remolinos.

De seres ciegos de alimenta la muerte
que acecha tras cada esquina.
Escondida está,
pues nadie quiere verla.
Hasta el día que suene el timbre,
de sirenas
de luces parpadeantes
de realidad que llega.

Valencia

Que gran día- y dicho esto comienza su carrera matutina. Siente las piedras del sendero que se le clavan en las suelas de las deportivas. Está sumergido en un silencio sonoro de viento y zumbidos susurrados. Alcanza la cima, por suerte. Sus pulmones a punto de estallar pueden relajarse y respirar. Más bien, todo su ser no puede mas que relajarse ante la visión que se le presenta...

Un dorado mar emergía de entre las sombras, acuchillando sus olas a las brumas sedosas. El Sol, de aspecto omnipotente, se alza, autista que transfigura todo aquello que toca. No puede dejar de mirar,

Passeig de Gracia

Una marea viviente de miradas ocultas y cara vacías componen el zoológico humano, que enjaulados entre escaparates, fantasean con su libertad.

Cara de asombro y alegría, una niña con un vestido de flores,acapara la atención de sus padres. Busca un juguete nuevo; un lugar donde poder demostrar su libertad, ese poder aparente que confiere la sociedad, al poder comprar. Hacerse dueño y amo de un objeto, ser capaz de con su dinero dominar su mundo por un momento, y hacer ver a otros que lo dominaban.

Que gran inteligencia la del creador, capaz de hacer creer a los esclavos que son amo, simplemente al poseer un triste material inanimado.

Un juego de niños parece, una solitaria alma que se convierte en persona. Pretende convencer al rey del bastón arrugado, que espere. Que espere a que la ciudad le de su permiso para andar libremente entre seres perdidos que dan tumbos.El anciano sin dudarlo comienza a andar, ya a sus años no juega bajo los telares de la sociedad.

Escondida esta el alma de la ciudad, detrás de extrañas figuras y lonas publicitarias.

cronicas de un soñador

que daría yo por poder sentir una vez mas tus labios, y perderme en tu brazos.Por soñar que no quede. Al igual que intentar escribir de una vez por todos esa maravillosa novela que me lleve a la cumbre de los literatos. Encontrar la historia que se escribiera sola, que no requiera más esfuerzo que soportar la fama y los ríos de oro que traería.
La verdad es que estoy sentado delante del ordenador, a las dos de la mañana. Después de que esta parte de mis vacaciones se hubieran reducido nada, pretendiendo encontrar la forma de volar de una vez. Me he cansado ya de poesía efímera, que se escribe ya por pereza mas que por pena o sentimiento. Con Café Quijano de fondo, disfruto de una noche cuyo romanticismo se ha transformado en embriaguez banal de 1 y 0. Hace poco, y de pasada escribí estos versos:

Quiero guardar un recuerdo,
atesorar el viento,
En una botella de cristal.
Que el genio se transforme en historia,
Y mi sonrisa quede para siempre guardada.

Y quizás la poesía es el menor de los males que he descubierto que lo consiguen. Pero el genio debe pasar a historia, sentiré poesía, pero sueño con paginas repletas. Necesito descubrir el genio de la prosa. Para poder dormir despierto, para soñar futuro que nunca serán pasado, pero que al menos coquetearán tímidos con mi presente.

Cierra los ojos

Deja de sentir en vano,
siento la libertad,
siente la soledad,
de aristas esta hecho el tatuaje,
que invisible se desdibuja,
filtrando mi imaginacion.

Cierra los ojos,
y escucha de ilusión,
de un pluscuamperfecto,
a conjugar aprendido,
por evitar pensar.

Empuño sangre,
lantente de recuerdos,
con melancolia ingrata,
de una nota mal acariciada,
de una caricia perdida.
Hundiendo sangre en entrañas,
de labios carnesies de soñar,

Quiero guardar un recuerdo

Quiero guardar un recuerdo,
atesorar el viento,
En una botella de cristal.
Que el genio se transforme en historia,
Y mi sonrisa quede para siempre guardada.

Mayo terminó en lunes.

Mayo terminó en lunes,
cruel y fria tristeza
de un enero inesperado.
Resuenan las saetas
de dolor, que encomiendan
al señor de las penas
su sentimiento trabado.
cuando ayer fue eterna,
y hoy despierto callado,
mientras lo pasos recuerdan:
siempre el rio vuelve a su cauce,
tras tocar a las estrellas.
Estrellas de azahar,
que ayer anunciaban primavera,
y que en la blanca nieve,
lloran hoy por ella.
Que efimero fue el pasado,
con regusto a leyenda,
que largo se viene
un presente, de tristeza.
Que daria yo, por
contemplar tu belleza,
y ver en tus ojos,
tu mirada, desatenta,
que ayer me hizo soñar
y hoy enmarca mi pena.

La muerte de Dios

De llanto e incienso,

recubren las piedras,

las virgenes de Dios,

que el hombre lleva.

Al son de tambores,

y lamentos de trompeta,

por los viejos balcones

oxidados, nacen saetas,

para llegar a morir,

entre antiguas rejas,

de faroles encendidos,

y claras lunas negras.

Las esquinas de la iglesia,

deformes, rezuman pena

pena rezuman deformes,

de esta iglesia enferma.

Moribundo esta Dios,

en su cruz se encuentra

bocabajo enclavado,

con una paloma muerta.

Solloza la Dolorosa,

su hijo se bambolea,

en hombros de oprimidos,

que no buscan escaleras.

Llora, llora, Madre mía

sagrada, hija de Eva

que la costilla de Adán,

la quieren con lustre y nueva.

Huye, Huye, Padre mío,

que la luna te acecha,

con manto de piel humana,

y manos de dagas cruentas.

Hijo suyo, hermano mío,

de tu amor hicieron guerra,

de tu iglesia catedral,

se alejaron de tu vera.

Los callejones retumban,

de asesinos repletas,

viendo el muerto desfilar,

en sepulcro de madera.

Las negras mantillas lloran,

los sordos niños juegan,

Dios ha muerto,

y el Domingo seguirá la pena.

Lamentos de guitarra,
resuenas en la terraza,
acompañados por el triste acordeón,
de un músico perdido.

Hippy que no encontró su lugar,
silencioso recorre las calles,
como fantasma de leyenda olvidada,
parcheado por mil ciudades.

Ruido

Necesito escapar del ruido,
que trastoca mis caos,
simplemente ser,9 golondrina
que esquiva las corrientes.

Ruido del silencio,
de la urbe infestada,
con blancas palomas,
tiznadas de gris.
Ruido insoportable,
que hoy en mis entrañas estalla,
cárceles de motor,
que crean cárceles de nada.

Mas blanco parece hoy el cementerio,
que las rosas que lo adornan
bajo pálido y oscuro cielo,
de cipreses que guardan nidos muertos.

Plástico que engulle al muñeco,
que ni el azahar siente,
solo atento al silbido de un pájaro,
por ondas, creado,
que lo convirtieron en títere.

Los gorriones picotean,
un condón usado de suelo,
para regresar a la caja de tabaco,
donde su hogar, construyeron.

Hombres mancos de hombres,
cercenado su pensar,
ayer por alteres y hambre,
hoy por apatía y electricidad.

El horizonte anochece encapotado,
entre álamos secos,
y río turbio.
Vestigiales quedaron los abrazos
de pintores y poetas,
ya no cantan los pájaros,
confundidos por el ruido,
que el hombre creo para ser libre,
y que en inalterable prisión,
se ha, irónicamente, convertido.

Por mas que quiero no entiendo,

Por mas que quiero no entiendo,

porque no permites que alcance,

con las letras de mis versos

la suave piel de tu cuerpo.

¡No! Pronuncian tus labios,

Carmesíes, atrapan mis ojos,

al esconder tu sonrisa,

para negar con tu mirada .

Acariciando mi brazo,

me refugio en tu compañía,

que de ternura llena mi alma,

niña de rabietas y abrazos

Te imagino,

libre de aparentes y sola,

encuentro tu magia,

ángel de vida que me trastoca.

Quizás no permitas,

Q yo, o mi poesía

sonría por un día en tus curvas,

de siluetas desconocidas.

Pero...

¿Para que escribir

versos, de tu cuerpo?

Cuando el papel sabe

que en cualquier recuerdo de ti,

puedo encontrar sentimiento.

Deseo profundo el me que arrastra,
en días agridulces,
de noches tiernas y amargas.

Oscura búsqueda que duele
y que llena, de sentir mi corazón,
de remordimientos mi cabeza

Fantasía de caricias, imagino
en el placer de tu compañía,
y es que por sueños,
soñar no quede.

conciencia contra sentimiento,
batallan en dura contienda,
pecado capital, esgrime la primera,
sensata y cruel, mensajera del cielo.

¿Que hacer, para no sentir?
¿Que hacer para no creer?
amantes sin amor,
que el cariño emplea,
y la soledad guarda,
como tesoro de sus venas.
Amantes sin amor,
pero que confían,
en su mutua ceguera,
Amantes sin amor,
que juntos, harán,
más amena la espera.

Luna de plata

Las olas resuenan,

acarician mi piel desnuda, 

arenas movedizas que mecen,

mientras se refleja la luna.

Siento el frío en la cara,

en la cálida agua 

mis pies hacen dunas,

los dedos juegan con las corrientes,

cierro los ojos y vuelo.

Tu aliento traspasa mis sentidos,

sentidos hundidos

 en el oscuro deseo,

que se esconde la noche,

al imaginar tu beso.

Mujer te haces fantasía

para convertirte en espuma,

tras romper en mi ser,

e inundar con tu risa,

La luna me alumbra

acusadora, al ver las caricias

que tú, en suave brisa,

prodigas con ternura.

Su reflejo me invade, 

con estrellas enfurecidas,

mi ilusión golpean,

y mi fantasía cae.

Que rezas, maldita luna

no puedes ver mi sueño,

y que si no amo al mar,

y tan solo lo deseo.

Seré amante de suspiros,

pero seré amante enternecido.

Te apagas y me abandonas,

denunciando la lujuria,

¡Pobre guardiana

de horizonte, que olvidas!

que no amaré al mar,

ni le entregaré mi locura.

Solo cuando quiera jugar,

con esta vieja amiga,

a transformarnos en marea,

me volveras a ver, fria Luna. 

Pasillos infinitos,

de espejos rociados,

donde habita el olvido

Tras puertas entreabiertas

resuenan antiguos salmos

inequívoco sentir

de un laberinto indefinido

pasos lentos traquetean,

parsimoniosos en el parqué

anuncio de un nuevo inquilino

con idéntico devenir.

El caserón se levanta imponente,

pero cada día más mermado,

su interior,

su gente. 

Vagar indefinido,

aburrido de tan larga espera,

un gato negro por los pasillos.

Juega a desgarrar cortinas,

y a escapar del sol,

que rara vez ilumina,

las ambiguas galerías.

De ilusiones no se vive,

pero solo la ilusión alumbra,

los recovecos de mi ser

donde la anarquía reina.

.

pon, pon, pon.
mis latidos transfiguran el silencio,
tu cabeza en mi pecho,
y la mía vuela en sueños

No me gusta que te suene el corazón,
me dices, susurrando,
¿Que hacer en esos momentos?
donde para poder vivir,
hay que estar muerto.

de repente, inhalas,
si dejas de sonar te dejo besarme,
¿como besarte sin poder latir?
como soñar sin poder desearte,
inspiro,tiempo, expiro
solo así mi corazón se detendrá.

no paras de latir,
déjame besarte,
te alzas, y respiro,
me besas y por fin muero.

soledad

Soledad ven a mi cama,
acúname entre espirales de llanto,
de deseos malditos,
de sentimientos encontrados.

Soledad llévame a tu mundo,
donde no exista el recuerdo,
donde el desamor no desvele,
donde la poesía me llene.

Soledad sálvame...
déjame estar a tu lado.

Los días circulan amargos

Los días circulan amargos,
de rutina y tristeza empañados,
al son de pasos sin dueño.

Deseos esquivos recorren mi piel,
con brisa de anhelo fracasado,
sueños de compañía con doble filo
que siempre acaban cortando.

sincronías de un Dios que juega a los dados,
que sacando seises,
los mueve en sentido contrario.

Busco entre diccionarios de cristal
como lograr los sueños, como lograr la vida,
para no encontrar mas respuesta
que refugiarme en la poesía.

Poesía de vencedor perdido,
que de tanto pensamiento,
acabó hundido

El arte de crear arte

Notas de estrofas marcan ritmo
de palabras, al son de versos y pasos,
francesas que la imaginación recorren,
y una brocha que con personajes juegas.

Arte de hacer arte me dijo el sabio,
fracaso de la vida sin poesía el artista.