Pasillos infinitos,

de espejos rociados,

donde habita el olvido

Tras puertas entreabiertas

resuenan antiguos salmos

inequívoco sentir

de un laberinto indefinido

pasos lentos traquetean,

parsimoniosos en el parqué

anuncio de un nuevo inquilino

con idéntico devenir.

El caserón se levanta imponente,

pero cada día más mermado,

su interior,

su gente. 

Vagar indefinido,

aburrido de tan larga espera,

un gato negro por los pasillos.

Juega a desgarrar cortinas,

y a escapar del sol,

que rara vez ilumina,

las ambiguas galerías.

De ilusiones no se vive,

pero solo la ilusión alumbra,

los recovecos de mi ser

donde la anarquía reina.

.

pon, pon, pon.
mis latidos transfiguran el silencio,
tu cabeza en mi pecho,
y la mía vuela en sueños

No me gusta que te suene el corazón,
me dices, susurrando,
¿Que hacer en esos momentos?
donde para poder vivir,
hay que estar muerto.

de repente, inhalas,
si dejas de sonar te dejo besarme,
¿como besarte sin poder latir?
como soñar sin poder desearte,
inspiro,tiempo, expiro
solo así mi corazón se detendrá.

no paras de latir,
déjame besarte,
te alzas, y respiro,
me besas y por fin muero.

soledad

Soledad ven a mi cama,
acúname entre espirales de llanto,
de deseos malditos,
de sentimientos encontrados.

Soledad llévame a tu mundo,
donde no exista el recuerdo,
donde el desamor no desvele,
donde la poesía me llene.

Soledad sálvame...
déjame estar a tu lado.

Los días circulan amargos

Los días circulan amargos,
de rutina y tristeza empañados,
al son de pasos sin dueño.

Deseos esquivos recorren mi piel,
con brisa de anhelo fracasado,
sueños de compañía con doble filo
que siempre acaban cortando.

sincronías de un Dios que juega a los dados,
que sacando seises,
los mueve en sentido contrario.

Busco entre diccionarios de cristal
como lograr los sueños, como lograr la vida,
para no encontrar mas respuesta
que refugiarme en la poesía.

Poesía de vencedor perdido,
que de tanto pensamiento,
acabó hundido

El arte de crear arte

Notas de estrofas marcan ritmo
de palabras, al son de versos y pasos,
francesas que la imaginación recorren,
y una brocha que con personajes juegas.

Arte de hacer arte me dijo el sabio,
fracaso de la vida sin poesía el artista.